A aranha na rosa...

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Passei a manhã a tratar das minhas flores...
Quais?
Os alunos e os seus blogs.
Digitalizar imagens, corrigir histórias, publicar entradas nos das turmas. Escrever à Emília, enviar textos novos. Espreitar, comentar aqui, mimar acolá nos cantos dos meninos.
A tarde será inteirinha de aulas.

Envolvê-los, motivá-los, caçá-los para o mundo onde o trabalho e o empenho nos trazem coisas boas. Um mundo que eu sei nem sempre é assim perfeito. Mas é preciso atraí-los para os aromas do melhor lado das coisas. Assim terão forças para enfrentar, depois, os recantos menos claros da vida.
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Pelo meio do trabalho tive de ir até ao jardim. Porque as rosas estão a despertar numa orquestra interminável de cor e cheiro que me inspira com uma melodia forte que não me sai dos olhos, mesmo quando deixa de estar à minha frente. Valem, as minhas flores, cada arranhão, cada gotinha de suor, cada mimo entregue. Elas e os meninos. E a vida. São o meu melhor alimento.
Foi aí que, subitamente, tive uma visão clara do que sou (ou penso que sou).
Uma aranha que se serve da rosa para atrair (quem se deixe tentar) à teia onde se aprende que crescer dói, exige disciplina e sacrifício, esforço, entrega, dedicação. Amor. Nunca foi nem será diferente. Onde se aprende que morar lá nesse lugar a que gostamos de chamar felicidade só é possível depois de cada cabo dobrado, em cada dia.
A aranha na rosa.
(Fotografei-a como se fotografasse o espelho onde me estive a ver.)
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Alimento-me tanto de vocês, que se deixam atrair, como vocês de mim.
Cada um que vem faz-me crescer pelo espanto de mais qualquer coisa que não conhecia. E ofereço esse alimento que me é dado (também por uma visão do belo, uma leitura especial, um beijo, um pensamento...) ao visitante seguinte. Seja ele a família, um amigo, um aluno, alguém que não conheço, uma flor do jardim, uma borboleta por nascer, um animal sem casa, um poema, uma história, algumas palavras soltas, uma canção, uma aguarela, um livro...

Trago em mim, confesso, esse quê solitário, esse quê de espera, esse quê de contemplação, de não saber o quê nem para quê, esse quê de confinamento, de ninho, de casulo, de fuga ao assustador espaço do mundo. Mas já nem quero saber se é bom ou mau viver assim dentro de uma rosa que desenhei exactamente como queria.

Viajo pouco. Mas viajo muito. Não guardo para mim tudo o que recebo.
E assim acho que vou crescendo...
(Sem engordar.)