Longe, perto...

Sinal de saudade. Acorda-nos.
Se alguém longe sussurra ao vento saudade de nós, existimos.
Saudade de um poema.
Azul eu preferia.
(Mas também pode ser azul. E se não puder ser, então aceito outro azul qualquer.)
Que se faz com a saudade?
Escrevem-se umas linhas.
Rouba-se um poema.
Ouve-se uma música.
Imagina-se um lago sem margens nem distâncias.
Um ponto?

(Um ponto azul. Castelo.)


Sonho por entre as linhas deste livro
um vento de pássaros que empurre
para longe as nuvens. Nos seus ecos,
um perfume de sílabas embriaga
o horizonte. E fecho os olhos, para
que o rio da memória volte a correr.

Nuno Júdice
A a Z